Gedanken im Treibsand, alle Nerven liegen blank. Ein Sumpf aus Gefühlen, den du so noch nicht kanntest. Du weiß, daß du selbst schuld bist, sie kann nichts dafür. Nein, du willst ihr nicht leid tun, bloß keine Tränen vor ihr. So hilflos wie nur etwas, total ausgebrannt. Du klammerst dich manisch an jeden Strohhalm. Gedanken im Treibsand, sie ist alles für dich. Du hast sie verschlissen, ohne sie bist du nichts. Du kennst dich selbst nicht mehr wieder, du willst mit dem Kopf durch die Wand, du schwimmst um dein Leben doch siehst nirgendwo Land. Du wünschst, du könntest schlafen, denkst dich um den Verstand, läß dein Glück durch die Finger rinnen, als wäre es nicht mehr wert als Sand. Du wünschst, du könntest dich verstellen, wärst nicht der, der du bist, könntest geduldig und cool sein, wie der, bei dem sie jetzt ist. Du hast sie zu oft behandelt - das wird dir nach und nach klar - als ob sie dir längst egal wäre, als wäre sie ein Stück Inventar. Dabei hast du deinen Kosmos einst um sie herum gebaut gebaut. Jetzt liegt alles in Trümmern, du hast alles versaut. Du könntest dich ändern, schwörst du. Würdest du doch endlich wach, wäre doch alles ein Alptraum, bloß eine fiebrige Nacht.
Jedanke em Treibsand, all Nerve liej'n blank. Ne Sumpf uss Jeföhle, dä du su noch nit kannts. Du weiß, dat du selvs schuld bess, sie kann nix dofür. Nä, du wills ihr nit leid dunn, bloß kein Träne vüür ihr. Su hilflos wie nur jet, total ussjebrannt. Du klammers dich manisch ahn jede Strühhalm. Jedanke em Treibsand, sie's alles für dich. Du häss se verschlesse, ohne sie bess du nix. Du kenns dich selvs nit mieh widder, du wills me'm Kopp durch de Wand, du schwemms öm dieh Lääve doch siehs nirjendwo Land. Du wünschs, du künnts schloofe, denx dich öm dä Verstand, leets dieh Glöck durch de Finger rinne, als wöhr't nit mieh wert als Sand. Du wünschs, du künnts dich verstelle, wöhrs nit dä, dä du bess, künnts jeduldisch un cool sinn, wie dä, bei dämm sie jetz ess. Du häss se zo off behandelt - dat weed dir noh un noh klar - als ob sie dir längs ejal wöhr, als wöhr se'e Stöck Inventar. Dobei hatts du dinge Kosmos ens öm sie römmjebaut. Jetz litt alles en Trömmer, du häss alles versaut. Du künnts dich ändere, schwörste. Wööts du doch endlich wach, wöhr doch alles 'ne Alpdraum, bloß en fiebrije Naach.
Writer(s): Wolfgang Niedecken
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