Zehn vor Drei und er sitzt immer noch da uns sein Lap-Top stiert ihn an. Schon wieder eine Nacht, in der er definiert, dass alle anderen keine Ahnung haben. Er kennt sich aus in der Theorie und in der Fachliteratur und je nach Tagesform, sogar im Unterschied zwischen Moll und Dur. Wenn sie doch endlich mal im ?Ace of Spades?, dem momentanen "Place-to-be", kapieren würden, wer der Star hier ist, das wirkliche Genie, vor wessen Namen eines Tages Knallköpfe wie Truman Capote verblassen, dann lägen sie lange schonl vor ihm auf den Knien. Sex, Drugs'n Rock'n Roll ? Auch da hat unser Mann den Plan. Da ändert auch das Doppelkinn uns sein Mundgeruch nichts dran, denn immerhin hat er seit fünfzehn Jahren den ?Playboy? abonniert und auf dem Balkon, an einem Schattenplatz, einen Reserve-Kasten Bier. Und was die Rockerei betrifft: Er kann nur Randy Newmans ab - Typen, die scheiße aussehen wie er und es trotzdem irgendwie geschafft haben. Nur fahren die in Miami herum, an jedem Finger zehn, während er hier in der Redaktion sitzt, mit dem Finanzblues und seinem Alkoholproblem. Tja, die Welt ist grausam, ungerecht, wo er doch so klasse ist und alle anderen so schlecht, wo er doch unfehlbar ist und einsam kompetent. Dass das keine Sau hier anerkennt ! An allem Schuld ist Deutschland, die peinliche Provinz. An wem soll er sich messen? Hier fehlt ihm doch jede Konkurrenz. Das Zeilengeld ist lausig, sein Spielraum winzig klein und Boulevard ist halt etwas anderes als das "Weekend" von der "New York Times". Hat auch mal in einer Band gespielt, in einer Blues Band Xylophon, doch irgendwann fuhren die auf Punk-Rock ab und er, er mußte geh'n. An der P.H. hat er danach Englisch und Erdkunde studiert, doch bis auf einen Trip nach London, sich nirgend wohin mehr groß verirrt.
Zehn vüür drei un'er sitz immer noch do un singe Lap-Top stiert en ahn. Ald widder'n Naach, en der'e definiert, dat alle Andere kein Ahnung hann. Er kennt sich uss en der Theorie un en der Fachliteratur un je noh Tagesform, sujar em Ungerschied zwesche Moll un Dur. Wenn se doch endlich ens em ?Ace of Spades?, dämm momentane Place-to-be, kapiere dääte, wer dä Star he ess, et wirkliche Genie, vüür wessen Namen eines Daachs Knallköpp wie Truman Capote verblasse, dann löösche se lang all vüür ihm op de Knee. Sex, Drugs'n Rock'n Roll ? Och do hätt uns're Mann dä Plan. Do ändert och dat Dubbelkenn un singe Mundjeruch nix draan, denn immerhin hätte sick fuffzehn Johr dä ?Playboy? abonniert un om Balkon, ahn enem Schatteplatz, ene Reserve-Kaste Bier. Un wat die Rockerei betriff: Hä kann nur Randy Newmans aff, Type, die scheiß'ussinn wie er un et trotzdämm irjendwie jeschaff. Nur fahr'n die en Miami römm, ahn jedem Finger zehn, während er he'n dä Redaktion sitz, met dämm Finanzblues un singem Alkoholproblem. Tja, die Welt ess jrausam, unjerääsch, wo'e doch su klasse ess un alle Andere su schlääsch, wo'hä doch unfählbar ess un einsam kompetent. Dat dat kein Sau he ahnerkennt ! Ahn allem Schuld ess Deutschland, die peinliche Provinz. Ahn wämm soll'e sich messe? He fählt ihm doch jede Konkurrenz. Dat Zeilenjeld ess lausisch, singe Spillraum winzig klein un Boulevard ess halt jet andres als et Weekend vun der New York Times. Hätt och ens en'ner Band jespillt, en ener Blues Band Xylophon, doch irjendwann fuhren die op Punk-Rock aff un hä, hä moht jonn. Ahn der P.H. hätte donoh Englisch un Erdkunde studiert, doch bess op eine Trip noh London, sich nir'ndwohin mieh jrooß verirrt.
Writer(s): Wolfgang Niedecken
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