Niemals - so scheint es - wird es sein,
Wird die sonne vor dem Licht des Mondes sein!
Der Schein in der Ferne ist unheilvoller Bote,
Die Sonne sieht den Tag nie mehr...
Hinabgestiegen in ein finsteres Land und feige,
So feige. Nicht leibhaftig - aber schwarz...
So sehen unsere Augen, aber die Bilder können nicht sprechen -
Und so sind wir blind vor Taubheit.
Gequälte Schreie spalten die Stille der Nacht,
Wie einst die Axt des Kreuzes Stamm.
Die Wehmut weicht nur schwerlich dem Unbehagen,
Doch die Frucht zu kosten war das Ziel.
Und dennoch - es bleibt nicht Zeit, nur Raum.
Vorbei der letzte Versuch diesen Preiss zu unterschlagen,
Wußten wir doch um dieses Gewölbes letzten Raum.
Vergangenheit ist nur Vergänglichkeit, und auf Hilfe hoffend pflanzt du eine blume in eine Wüste aus Stein und Eis.
Aber dennoch - der Versuch nicht um des Versuches Willen...
Flucht des Geistes und der Seele, scheinbar ohne Orientierung -
Aber genau die Richtung wissend - ohne Halt.
Der Schein in der Ferne ist unheilvoller Bote,
Die Sonne sieht den Tag nie mehr...