Die vergilbten Seiten der Bücher- selbst die, von denen ich vergessen hatte, das ich sie habe
Die Taschenbücher denen man das alter ansieht
Sie riechen förmlich nach Bedeutung und der behaglichen alten Zeit
Die offene Schachtel neben der endlosen Schachtel-Reihe die mein Haus beherrschen
Sie sind von den vielen Fotos, die vom Fernweh der Jahre erzählen völlig außer Form geraten
Wen all mein gegenwärtiges Leben vorübergeht
Wer zum Teufel war ich?
Ich zerbreche mir den Kopf aber ich finde keine Antwort darauf
Durch meine tränengeschädigten blutunterlaufenen Augen betrachte ich
Die flüchtigen Erfolge und meine überstandenen Lügen
Das alles scheint sich zu vermischen
Dein Name steht unter Wörtern, geschrieben mit deiner eleganten Handschrift, die du wahrscheinlich jetzt nicht mehr so meinst
Ich falte den Brief wieder zusammen und denke dabei gleichzeitig an Millionen Dinge, die ich hätte anders machen können
Ein riesiges Märchen von Freunden, die ich schon Jahre nicht mehr gesehen habe
Ich betrinke mich bis mir das Tageslicht zu viel wird
Du scheinst freundlich zu mir sein- aber wer bist du?
Wie habe eine Meng Wein verbraucht
Wir habe es geschafft unsere Freizeit wie Arbeit aussehen zu lassen
Bitte nimm mir endlich diese Fotos aus der Hand
Writer(s): Paul Wilson, Nathan Connolly, Tom Simpson, Jonathan Graham Quinn, Gary Lightbody
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