Pickel(feat.Olli Banjo) Songtext

von Roey Marquis II

Yeah, yeah! Banjo! So sieht es aus! Ah, ah, ah! Roey Marquis!

Ey Dicker, Dicker, Du denkst, Du fliesst, bis ich Dir Deinen Stöpsel zieh' und drei mal sechzehn Takte in beknackte Köpfe schiess'.
Die Zöpfe zieh' ich Deiner Freundin beim Löffelspiel, öffne die Knöpfe, dass man öffentlich die Möpse sieht.
Du hast nix zu sagen, weil, Du bist Legastheniker, Du findest Schädelschläge erregender, rede weniger.
Greif' das Mic, doch verbrenn' Dir Deine Finger net am Internet, denn wenn man Behindertrap aus dem Zwinger lässt,
Da flowt nix, wenn ein Kleinkind das Mic nimmt, das Internet einnimmt und die Scheisse dann eintippt.
Ich trenn' mal auf die Schnelle Deine virtuelle Schnittstelle und pell' Dir für alle Fälle die Bälle,
Hacke Dir dann die Arme ab, schneid' Deinem Apple das Kabel ab, bapp' es an Dein Sabbelorgan, hör' dann, was Du zu sagen hast.
Strohköpfe streiten um strittige Themen, Hobbykritiker, Rap-Politiker, Doppelklicker, die Pickel sind kritischer!

Du hast 'nen dicken Pickel auf der Stirn, ausdrücken und dann eintippen am Bildschirm.
Du brauchst Cle-ra-sil und sagst, ich hätte verpickelte Flows.
Du hast 'nen dicken Pickel auf der Stirn, ausdrücken und dann eintippen am Bildschirm.
Du brauchst Cle-ra-sil und sagst, ich hätte verpickelte Flows.

Ey, wenn der Banjo die Texte kickt und wieder am flexen ist, ist klar, dass Du der Nächste bist, der die Äxte frisst.
Auf meinem nächsten Gig bist Du Punk der, der die Reste kriegt. Jeder meint, dass er am besten fliesst.
Ich teste Kids, Kritiker, Labels und Raprentner. Der Zivi schüttelt 'nen Zentner Scheisse
Aus Deinen Pampers.
Ich kick' tighte Trommelfell-tötende Titel, Tunte, tank' Tinte, tagtäglich tret' ich Trotteltexte tot.
Ich flow' des O, doch meine Technik ist knochentrocken, Du musst auf 'nen Tropfen hoffen, geh' lieber sechs Wochen jobben
Oder Dir ein Loch in den Kopp kloppen beim Punkrocken. Bernd will Foxtrotten und keinen meiner Homes schocken.
Kaufe Deiner Clique Tickets, denn mein Gig ist Mittel für Zicken mit dicken Pickeln, die Scheisse in's Netz tippen,
Die die Steez nicht diggen, die diesen Beat nicht blicken. Ihr Nixblicker, kauft Clerasil als Merchandise-Artikel.

Du hast 'nen dicken Pickel auf der Stirn, ausdrücken und dann eintippen am Bildschirm.
Du brauchst Cle-ra-sil und sagst, ich hätte verpickelte Flows.
Du hast 'nen dicken Pickel auf der Stirn, ausdrücken und dann eintippen am Bildschirm.
Du brauchst Cle-ra-sil und sagst, ich hätte verpickelte Flows.

Ey yo, Du denkst, Du bist tight und gut, weil Du laut schreist und fluchst. Das Publikum ist breit und buht, weil es Leistung sucht.
Du bist heiss und jung, doch Du laberst Scheiss, bist dumm, beim Battlen bist Du meistens stumm, Deine Zeit ist um.
Versuch' es mal zu Hause unten im Keller, schnall' Dir die Eier auf den Rücken. Du musst grinsen, weil, die Haut spannt beim Bücken.
Hör' auf zu gucken wie ein Massenmörder auf Promofotos, keine Kohle, keiner merkt sich hohle Prohls ohne Logo.
Fresse einen Trip auf Deinen Shit, keinen Fick, dass Dein Track nicht Arschtritt, hört man ab der ersten Kick.
Deswegen geb' ich Dir 'nen Tip, wenn Du Dich nicht widersetzt, Dich zu Hause erst niedersetzt: Üb', bevor Du bei Viva rappst,
An Deinen Liedern flext, bevor Du Dich zu Giga setzt, immer wieder den Beat verlässt, Dich niemand in die Liga lässt.
Ich habe Schwefelsäure-Tabletten, Du nimmst zwei, Banjo schwingt das Beil und nimmt Teil auf Ming Zwei.

Du hast 'nen dicken Pickel auf der Stirn, ausdrücken und dann eintippen am Bildschirm.
Du brauchst Cle-ra-sil und sagst, ich hätte verpickelte Flows.
Du hast 'nen dicken Pickel auf der Stirn, ausdrücken und dann eintippen am Bildschirm.
Du brauchst Cle-ra-sil und sagst, ich hätte verpickelte Flows.