Beichtvater
Des Unglücks der Menschen
Lauernd im Kern von uns allen
Der letzte sterbende Ruf zur Ewigkeit
Ein kurzes Gefecht, blutender Schmerz
Die Aussätzigen winden sich unter den Bäumen
Sterbende Männer in Zwiegesprächen mit sich selbst
Die Perversion treibt alle in den Wahnsinn
Suchende, verloren in ihrer Suche
Geister von Bekannten toben umher
Unter dem abnehmenden Mond
Das ist das Jahr des Todes
Es spielt seine Instrumente
Wie der listige Sensemann
Berührt es uns mit Leichtigkeit
Im Nu werden unsere Wurzeln verseucht
Die Ernte dieser Krankheit brennt
Aber ich bin bloss Zuschauer
Ein Anwalt, der den Schaden erfasst
Eingebildet tänzle ich umher
Denn all das sorgt mich jetzt noch nicht
Ich bin immer noch weit weg von der Totenglocke
Und verspotte ihre schmerzlichen Verluste
Es scharen sich Horden um die Toten
Zeigen mit Fingern auf die Einzelheiten
Untersuchen die Kotze nach mehr
Gefangen in ihrer hemmungslosen Spannung
Wir alle haben es nun verloren
Erblicken die Späne der Bestürzung
Geboren ist der Hohn auf die Menschheit
Ein gleichmässiger Puls inmitten des Chaos
Du wurdest von der Menge auserwählt
Ausgetrocknet vor Durst nach Bösem
Abartige Liebschaften erheben dieses Denkmal
Die Sonne sinkt für immer überm Schwarzwasser Park.
Writer(s): Mikael Lars Akerfeldt, Sven Peter Malcolm Lindgren
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