Alles beim alten Songtext

von Bizzy Montana

Von mir hängen keine Poster in Geschäften, ich hab keine Fans, die kreischen,
Steh allein' mit beiden Beinen auf 'nem Boden voller Scheiße.
Lass mich nicht von hinten streicheln, was für durch 'ne Rosa Blume reden?
Viel zu große Wut im Schädel, keine Zeit zum Rosen schneiden.
Deine Versuche scheitern direkt im Ansatz, keine Fan-Post im Kasten, ich verschicke Briefe mit Anthrax.
Ich spiel immer noch vor paar Leuten, nicht in riesigen Hallen, trotzdem rieselt die Asche in meine Tasche (KIESELSTEINBAGGER!)
Anti-Skandal, denn selbst mein Strafregister hält sich in Grenzen, Stille Wässer sind tief beschäpert, wenn die Wellen sich brechen.
Bizzy Tsunami, ich geb Gas wie ein Ferrari beim Flexn', versuch mich nicht mit anderen Rappern ins Verhältnis zu setzten.
Es ist Glotzen statt kleckern, ich recorde immer noch im Dachgeschoss, manchmal häng' ich durch wie ein ausgedienter Lattenrost.
Doch wenn die Tür nach Oben stets verschlossen war, schaff ich's doch, denn ich komm mit 'nem Brecheisen an, und knack das Schloss.
Es hat sich nichts verändert, ich halte den Sound tief, alles beim Alten, ich fliege hoch aber fall' tief, immer noch, der der im Scherbenhaufen seinen Traum sieht.
Alles gleich geblieben, ganz egal wie's für dich aussieht.
Ich hatte noch immer keine Titelstory, Cover-Shoots für Teenie Blätter.
Ich hustle für grüne Scheine, jeden Tag bei miesem Wetter.
Ich häng immer noch in Krisen fest, doch überspiel den Stress.
Ich zieh im Dreck man, immer noch das klein gehackte?
Messer.
Immer noch kein King im Block, trotzdem schreib ich Songs mit Sinn, ich bleibe in der Gosse drin, auch wenn ich jetzt 'ne Single drop.
Noch immer keinen Hit gelandet, immer wieder missverstanden, trotzdem mach ich's wie immer und nichts davon ist geflopt.
Ich geb ein Dreck auf Rap, nach wie vor Hassobjekt.?-Chef!
Ich schenk euch reinen Wein ein, wie ein Straßenfest.
Magen leer, Kasse voll, schwarzes Schaf, was für Gold? |
Ich bringe dir, bringe dir jetzt realen Rap, bringe ihn Back wie?|
Ich bau mir ein Manifest, seit Jahren setzt ich Stein auf Stein, ich bleibe bescheiden, denn ich weiß, dass das nicht alles ist.
Alles Gift, ich schreib nur Zeilen, die den Feind vertreiben.
Zeitvertreib, guck siehst du wie dein Kleinangriff im Keim erstickt?
Vor meiner Tür wartet kein Blitzlicht, keine Paparazzi-Presse.
Denn ich lege keine Wert auf "
Wer jetzt was ist" und den Heckmeck.
Bizzy Alcoholic, ich mach immer noch das Becks weg, bevor ich mir ein Rap-Mag kaufe, les' ich ein Sex Heft.
Perfekt, ich bin immer noch der, der ich war, ich hab Leergeld bezahlt und Schmerzen in dem Herzen getragen.
Egal, ich bin zurück und schreibe aus Stahl, der Fels in der Brandung, der Held der aus dem Kerker entkam.
Ich hab weder ein Haus mit Pool, noch coole Karren im (?), scheiß drauf, ich hab gute Kontakte in (?).
Und das reicht auch, nein ich war nie (?).
Warum nie auf 1?
Ich glaub weil ich's nie versucht hab'.
Und auch mein Manager, rauft sich so oft die Haare, doch ich pfeife auf das Wahre, wenn ich keinen Bock drauf habe.
Ich bin gleich geblieben, Partner, keinen Tauschvertrag mit Satan,
Bis zum letzten Atemzug, wenn die Augen wieder flattern.