Lloras. penas.
Sangras por mí,
Alto cielo de Potosí.
Fauces abiertas
Como una puerta
De los infiernos.
De los infiernos y la oscuridad.
Ciegos, mancos,
Muertos de sed
Rotos, infectos
Lejos de dios.
Es la tragedia una miseria
Un evangelio de promiscuidad.
A la muerte, a la muerte besaremos,
En la boca cerrada de los muertos.
Y una tumba de plata forjaremos
Para morir una vez más.
Somos ocho millones los perdidos:
Nuestros huesos se pudren en la mina.
Es tan negra la noche como el día.
Tortura y sed. plata y dolor. a la
Muerte, a la muerte besaremos.
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