C'est pas mon genre Songtext

von Vendeurs d'enclumes

Adèle m'a quitté l'autre matin
Pour un mini minable, un moins que rien.
Adèle m'a quitté l'autre matin
Et je le vis, je le vis, je le vis... je le vis.
Adèle m'a quitté l'autre matin
Pour un mini minable, un moins que rien.
Adèle m'a quitté l'autre matin
Et je le vis, je le vis, je le vis très bien!

C'est qu'c'est pas mon genre vous savez,
Quand l'amour me fait des misères
De me répandre et m'abaisser
Comme certains amants suicidaires;
De supplier la permission
De me faire l'ombre de l'ombre
De la main du chien, de je n'sais qui!
C'est pas mon genre 'pi comme elle dit:
C'était pas sa meilleure chanson.

C'est pas mon genre après
D'aller jouer les mauvais perdants,
De m'faire du mal exprès
'Pi d'me confier à ses parents,
Ou de demander aux copains
De choisir son camp ou le miens
Sans oublier de rappeler
Qu'c'est moi qui leur ai présenté.
C'est pas mon genre 'pi d'toute façon
Nos copains c'était tous des cons!

Heureusement, dans ces situations
Et grâce à ma sagesse tantrique,
Je sais laisser voler les papillons
Vers d'autres soleils exotiques.
Heureusement dans ce genre d'affaire,
Content qu'elle soit heureuse,
J'me laisse voler mon p'tit lépidoptère.
Je suis comme ça: j'ai l'âme généreuse...

Adèle m'a quitté l'autre matin
Pour un mini minable, un moins que rien.
Adèle m'a quitté l'autre matin
Et je le vis, je le vis, je le vis... je le vis.
Adèle m'a quitté l'autre matin
Pour un mini minable, un moins que rien.
Adèle m'a quitté l'autre matin
Et je le vis, je le vis, je le vis très bien!

Et c'est pas mon genre non plus
D'aller pleurer sous ses fenêtres,
D'faire semblant que j'me suis pendu
Par désespoir et par... la tête.
C'est pas mon genre 'pi c'est stupide:
J'me suis flingué la carotide!

C'est pas mon genre du tout
D'couper les pattes à un poulet
Sur les conseils d'un marabou,
Sous la troisième lune de juillet
Pour lui r'filer la scoumoune,
Et qu'elle vienne en m'appelant Moumoune.
C'est pas mon genre puis croyez moi:
Ca coûte cher et ça marche pas!

Le pire c'est que la garce
Pleure bien mieux que moi,
Et tout le monde s'apitoie
Sur ses pauvres grimaces,
Mais ses sanglots lui servent
De solution saline
Et coulent sans réserve
Sur chaque égratignure,
Rougissant sa figure
De larmes d'éosine.

Mais elle est belle!
Belle, si vous saviez!
Belle comme une biche!
Belle comme un faon... éléphant!
Bah... ça trompe énormément.