100 Bars Songtext

von Farid Bang

Juh-Dee! Ich will Blut!

Dissen ist für mich eine Vermögensstrategie
Die Königsdisziplin für die blöderen MCs
Hurensöhne wollen Beef, deshalb pöbeln sie auf Beats
Mit dem IQ eines Menschen aus der Dönerindustrie
Olli Marquart will was gegen meine Alben sagen
Argumente fehlen, deshalb Reviews mit falschem Namen
Im Interview bei Bushido suckt er Dick
Doch sitzt er neben mir, ist er kritischer Journalist
Ich sei ein Imagerapper, Möchtegern-50 Cent
Muss ich mir anhören von einem Fettsack, der sich Skinny nennt
Du weißt, dass viele Rapper wegen mir obdachlos sind
Du wirst der erste Mensch, den Ärzte zur Bosstrafo zwing', ah
Ich bin nicht von dei'm Gewicht überrascht
Mich überrascht mehr, dass deine Hand in eine Chipstüte passt
Ich fick' Kitzbühler Sluts, mache Hits über Nacht
Und fing mit Rap an, denn damals war ich die Wichstücher satt
Banger Musik - wir haben was aus unsrer Chance gemacht
Nicht die Klitschkos, doch werden für Erfolg gehasst, ah
Und auch wenn jeder in der Szene hatet
Die Rebell Lounge macht mehr Umsatz als jedes Label
Fick den Hype, die Szene kriegt mich nicht mehr klein
Hasst du jemanden wegen Erfolg, dann ist es Neid
Merk dir: Lieber habe ich nur Kinder als Fans
Als Menschen, die den ganzen Tag vorm Internet häng'
Geb' einen Fick, kleiner Tipp an jeden Habibi:
Jeder Part gegen mich ist wie ein Abschiedsbrief
Diss mich und man liest auf deiner Grabinschrift:
„Sowas passiert eben, wenn man Farid disst."
Luzifer will mich und die Szene will mein' Kopf
Ihr könnt sagen, was ihr wollt, doch meine Seele gehört Gott
Und wenn Rapper sagen, sie können mein' Hype ficken
Dann ist das kein Diss, sondern viel mehr Science-Fiction
Laut der Bild klatsche ich jetzt Fans in Shisha-Bars
Doch dass der Hurensohn mich angriff, wurd' nie gesagt
Sieben Mille, weil ich einen Schwanz wegboxe
Doch was sind sieben, wenn meine Kette zwanzig kostet?
Die meisten Rapper sind nur Gee auf Tonträgerlänge
Erst kommt „Blut" und danach mach' ich mit Kollegah Welle
Wegen mir sind viele Ex-Maskulin
Plus wegen mir gibt es keine Sektenmuzik
Hier kommt der Berber sprechende, Messer werfende Ausländer
Der deine Schwester stechende, besser rappende Frauenkenner
Der einfach Rapper battelnde, wegzerfetzende Draufgänger
Der früher in Dreck verreckende, Ängste weckende Faustkämpfer
Dagi Bee im Video, für dich ist der Scheiß nicht okay
Hass nicht KC, hass mich, denn es war meine Idee
Du Schwanz willst Profit
Doch deutscher Rap ist wie die Sphinx: man kann sich nicht an der Nase hochziehen
Der wahre O-Gee, sie wollen mein' Hype erlangen
Wollen auf mich schießen, doch sie haben Eisenmangel
Bullen identifizieren mich am Kenzo-Sneaker
Die Beweislage erdrückend wie Nintendo-Spieler
Majoe rappt nicht im Takt, er hat kein' eigenen Stil
Rappt er eine Line wie ich, heißt es, er sei 'ne Kopie
Doch halb FFM klingt gleich, alle biten Hafti
Gleicher Reim, gleicher Style und das Gleiche mit Beats
Und was macht ihr? Ihr gebt diesen Spinnern noch Props
Ich kille die Cops, Mutterficker, ich steh' hinter der Glock
Umzingel' den MOK unter der Brücke im Winter bei Frost
Und seine Todesursache wird ein Internetblog
B-B-Banger Musik, immer dem Hype entlang
Mehr als die Hälfte unsrer Alben sind auf Eins gegang', ah
Die meisten Rapper sind nur Hühnerbrust mit Flow
Ich wollt' Gangster sein, weil sich dann die Überstunden lohn'
Viel Zeit ist vergang' seit mei'm letzten Release
Ferris MC ist schuld daran, dass ich keine Festivals spiel'
Bei Gott: ich gab ihm die Hand, sagte: „Viel Spaß für deine Show!"
Zwei Tage später in 'ner Mail heißt es, ich habe ihn bedroht
Du Crossdresser, Cocklecker machst auf Playboy, Bitch
Doch führst mit Männern Relationships
Wie gay du bist, kann man nicht in Worte fassen
Der Benz Mansory, er ist aus der Portokasse
Wie Rückgelder aus der portugiesischen Stadt
Und während ich aus dem Porsche schieße auf Cops
Wird mein Dick von 'ner Pornomieze gesuckt
Denn mein Kampfstil ein Mix aus Wolverine und Ong Bak
Heute lauf' ich durch Miami mit 'nem freshen Hemd
Und mehr Schnitten in den Armen als ein Casper-Fan
Du hast recht, ich verkauf' erst seit zwei Jahren gut CDs
Doch allein im letzten Jahr mehr als du in zehn
Und sie fragen mich: „Wie passen deine Texte zum Islam?"
Doch keiner fragt sich, warum man für die Rechten stimmen darf?
Du bist nicht grade, Fotze, wie mein Nasenknochen
Denn das Ergebnis ist fünfzehn Jahre Straßenboxen
In diesem scheiß System geht jeder sein' eignen Weg
Auf dem Schlachtfeld muss man über Leichen gehen
Schieße auf euch, wenn der Beat nicht mehr läuft
Bin ich immer noch der Gleiche, Zeit für Realtalk, mein Freund!
Schöne Grüße auch an Bass Sultan Hengzt
Ein cooler Typ, auch, wenn es heißt: „Dein' Hype hast du verpennt!"
Gesteh' mir meine Fehler ein, wir beide waren nicht fehlerfrei
Und falls wir uns nie mehr sehen: Alles Gute für die Ewigkeit!
Weil viele um uns rum viel Quatsch erzählen
Werden Brüder zu Feinden, Farid Bang und Haftbefehl
Glaub mir, ich wünsch' dir Gold, Erfolg und Mios
Ich vergess' niemals deine Zeile auf dem Song mit Sido
An meine Feinde: inşallah werd' ich nie wie ihr
Denn um viel zu erreichen, musst du viel riskieren
Und muss es wieder sein, geh' ich back und zähl' Packets
Alles, was ich brauch', ist eine Gun und ein Gebetsteppich