Verirrt im eigenen Treppenhaus,
In der ersten Morgenbrise. Ich hab nichts
Gegen eine Nachricht. Bloß nicht schon
Wieder diese. Was soll das heißen hier,
Ich krieg nichts mehr? Ich bin bankrott -
Na und? Und ihr? Keine Lust mich überhaupt
Darum zu kümmern. Diese Scheiße mit dem
Geld und ihr Verlauf, reibt dich nur auf.
Ich esse eure Suppe nicht. Nein, eure
Suppe esse ich nicht. Schon lieber mache
Ich haufenweise Miese und fahr die
Neugekaufte Karre auf die Wiese. Daß es
Dresche gibt dafür, war immer klar. Die
Lachen sich doch tot, wenn sich so'n Typ
Wie ich beschwert. Und lächeln immer
Noch, wenn er krepiert.
Allein-machen sie dich ein.
Writer(s): Frank Spilker, Julius Block, Christoph Leich, Frank Will
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