Mucha tropa riendo en las calles.
Con sus muecas rotas cromadas.
Y por las carreteras valladas
Escuchás caer tus lágrimas.
Nuestro amo juega al esclavo
De esta tierra que es una herida
Que se abre todos los días
A pura muerte, a todo gramo.
Violencia es mentir.
Formidables guerreros en jeeps.
Los titanes del orden viril.
¿Qué botines esperan ganar?
Si nunca un perro mira el cielo.
Si hace falta hundir la nariz
En el plato lo vamos a hacer.
Por los tipos que huelen a tigre,
Tan soberbios y despiadados.
Violencia es mentir.
Writer(s): Eduardo Beilinson, Carlos Alberto Solari
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