Il ne s'attache qu'à l'irréel
Qu'aux illusions qu'il peut comprendre
On lui dit que la vie est belle et que la vérité peut attendre
Tout est possible vu sous cet angle
Rien n'est lisible dans ce silence
Incompatible, ça lui ressemble
être sensible des grands ensembles
Pourquoi, isolés dans l'anonymat
Tout ça se décide au chacun pour soi?
Lui n'a de choix que le réel
D'un paysage qu'on ne peut comprendre
On lui dit que sa vie est belle
Et que la liberté peut attendre
Rien n'est possible vu sous cet angle
C'est pas lisible sans innocence
Un invisible qui nous ressemble
être sensible à la violence
Pourquoi, isolés dans l'anonymat
Tout ça se décide au chacun pour soi?
Writer(s): Simon Meny, Pierre-edouard Rousseau
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