Contre qui, rose,
Avec-vous adopté
Ces épines?
Votre joie trop fine
Vous a-t-elle forcée
De devenir cette chose
Armée?
Mais de qui vous protège
Cette arme exagérée?
Combien d'ennemies vous ai-je enlevés
Qui ne la craignaient point.
Au contraire, d'été en automne,
Vous blessez les soins
Qu'on vous donne.
Writer(s): Morten Lauridsen
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