Stürmische Zeiten, mein Schatz, Hochzeit der Falken.
Rund um die Insel unserer Liebe giftet ein Sturm.
Lieder und Verse sind am Verkalken,
Die Hunde winseln, Seher fallen vom Turm.
Die Minister scharwenzeln verschleimt um die möglichen Sieger,
Die Bürger fordern Ordnung und Zucht,
Denn Schuld sind wie immer die andern,
Die Überflieger
Ergreifen auf ihren Mantras schwebend die Flucht.
Unruhige Zeiten, mein Schatz,
Wo doch alles so klar war,
Vierzig Jahre geregeltes Sein,
Wo nach außen fast jeder Fürst oder Zar war
Und jetzt bricht dieses Weltbildgebäude so kläglich ein.
Ach, wer auf Häuser baut, den schreckt jedes Beben,
Wer sich den Banken verschreibt,
Den versklavt ihre Macht.
Wer seinem Staat vertraut, der muß damit leben,
Daß was heute noch Recht ist oft Unrecht wird über Nacht.
Aber dennoch nicht verzagen,
Widerstehn.
Leben ist Brücken schlagen
über Ströme, die vergehn.
Leben ist Brücken schlagen
über Ströme, die vergehn.
Stürmische Zeiten, mein Schatz,
Doch oft tragen die Stürme
Botschaften ferner Himmel in unsere Welt,
Und es ist immer der Hochmut der prächtigsten Türme,
Der allen voran in Staub und Asche zerfällt.
Es scheint fast, als drehte die Erde sich
Ein wenig schneller,
Die Starrköpfigsten schielen wieder mal auf den Thron.
Jetzt rächen sich wohl die zu lange zu vollen Teller
Und manchem bleibt nur noch der Schlaf
Und die Träume des Mohn.
Unruhige Zeiten, mein Schatz. Gut, daß fast immer
Unsere Liebe in wilder Bewegung war,
Mal ein Palast, oft nur ein schäbiges Zimmer,
Schmerzvoll lebendig, doch immer wunderbar.
Ach, wer auf Häuser baut,
Den schreckt jedes Beben,
Wer sich den Banken verschreibt,
Den versklavt ihre Macht.
Wer seinem Staat vertraut, der muß damit leben,
Daß was heute noch Recht ist, oft Unrecht wird über Nacht.
Aber dennoch nicht verzagen,
überstehn.
Leben heißt Brücken schlagen
über Ströme, die vergehn.
Leben heißt Brücken schlagen
über Ströme, die vergehn.
Dennoch nicht verzagen,
Einfach überstehn.
Leben heißt Brücken schlagen
über Ströme, die vergehn.
Leben heißt Brücken schlagen
über Ströme, die vergehn.
Writer(s): Konstantin Wecker
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