De boue, de terre, d'argile
Les pieds se fondent à l'horizon.
Une sculpture humide
Qui sèche, t'avale, te traine jusqu'au fond.
Les paumes de mains usées
Par une pauvre racine.
En plein soleil on se déchire le dos
Pour quelques pièces - un jour ressemble à l'autre -
Qu'on balaie d'un revers croisé court sur la ligne.
Croisé court sur la ligne.
J'attends la pause sous les averses,
Sous les averses, à guetter les ondées.
à guetter les ondées.
à guetter les ondées.
à guetter les ondées.
Éclats de ciel rose orangé, une terre ocre immaculée.
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